As meninas do ténis deviam morrer todas.
Fulminadas com um raio, varridas da face da Terra.
E isto porque eu não percebo a ponta de um cú no que ao ténis respeita. O facto de eu saber dizer "quem é quem" quando confrontada com a fronha do Nadal ou do Federer é um puro exercício de sorte.
E depois ele há vacas que sabem a diferença. E sabem quando há torneios. E sabem como é que esses torneios se chamam e quem neles participa.
Eu não sei nada dessas coisas.
Mas há vacas quem sabem.
E vacas que, além de saberem, gostam muito de falar com o meu homem a respeito do assunto. Aqui damos ênfase à palavrinha mágica MEU.
Entendo a existência desse género de raça de gente como uma afronta particular ao meu direito de propriedade.
Afinal de contas, eu é que registei a propriedade do bicho, eu é que cuido e educo a criatura, quem é a menina do ténis para vir aqui meter a colherada?
Sei perfeitamente que o Universo estará cravejado de meninas do ténis e que a probabilidade de elas virem rondar propriedade alheia é elevada. Mas isso pouco ou nada faz quanto à minha sede de sangue. Afinal de contas, é o "b-a-bá" da vida social: todo o bicho mija no seu territorio, todo o cowboy marca o gado, todo o americano sulista tem uma caçadeira para quando invadem a propriedade.
Porque é que havia de ser diferente comigo e com as meninas do ténis?
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