É como se a vontade tivesse sido cirurgicamente removida do meu corpo.
Não a encontro mais em mim.
Acordo. Levanto-me. Trabalho. Dou dois dedos de conversa. Trabalho. Janto. Durmo.
Em modo de piloto automático.
Acho que costumava ser mais do que isto.
Acho que conseguia fazer melhor.
Mas é como se o combustível tivesse acabado. O motor morrido. A ausência de força que impele.
Não a encontro em lado nenhum.

Um cansaço enorme.
Como se por dar um passo em frente, a vida arranjasse maneira de me fazer recuar dois.
E isso mói.
Exaure.
Cansa.
Parte.

Partida.
O melhor adjectivo até agora.