Sábado à noite

Pipocas, filme e termoventilador. Num mix.

Deve haver maneira de fazer um upgrade existencial, mas isto agora são só cacos e não há supercola3 que resista à minha incrível falta de vontade.

Uma pessoa normal aguarda freneticamente pelo fim de semana. Eu aguardo freneticamente por segunda feira.

Vou mas é pôr a cópia ranhosa do "Wolfman" que me arranjaram, dizer mal da pirataria que me emprestam, chamar nomes ao brasileiro que legendou e enfardar as minhas pipocas.

Ah pois é, bebé (a minha nova frase preferida).

Depois disto tenho uma vontade súbita de abrir conta no Millennium

Sou só eu que estou incrivelmente orgulhosa?

É assim que se faz um golpe de estado.
Golpe de estado, a sério, é feito pelo povo. Pelo povo que se cansa, que se farta, que diz que basta.
Golpe de estado, a sério, não se faz com interferências externas que venham sobrepor a sua vontade à daquele que é soberano por direito. Porque o povo é o soberano.
Muita coisa se grita, muito medo corre por aí, com receio do que possa seguir-se.
Não percebo porquê.
A decisão é agora só deles. O novo início é agora só deles. É uma oportunidade para recomeçarem do zero. Façam o que fizerem, a eles o devem
Espero que tenham o bom senso e a capacidade de não abrirem a porta para outro ditador, para outra opressão. Mas, se o fizerem, a escolha terá sido deles.
Estou assaz contente por eles.
Mais do que isso, estou orgulhosa.

Eu identifico o problema e sei exactamente qual a solução.
A solução era esta:

Na companhia de um caramelo que me fizesse a cabeça bater na cabeceira da cama.

(não necessariamente por esta ordem)

Será que mais ninguém, além de mim, reparou como este fim de semana é particularmente nojento?

Acho que criei uma alergia ao dia dos namorados.

Nojo

(em cor-de-rosa)

A melhor gargalhada dos últimos tempos

Disse-lhe que tinha acabado de ler "Emigrantes", do Ferreira de Castro.

Foi como se o Erasmo Carlos tivesse entrado.

Como se tivessemos faltado às aulas para jogar à sueca.

Porra, tenho saudades disso.

É como se a vontade tivesse sido cirurgicamente removida do meu corpo.
Não a encontro mais em mim.
Acordo. Levanto-me. Trabalho. Dou dois dedos de conversa. Trabalho. Janto. Durmo.
Em modo de piloto automático.
Acho que costumava ser mais do que isto.
Acho que conseguia fazer melhor.
Mas é como se o combustível tivesse acabado. O motor morrido. A ausência de força que impele.
Não a encontro em lado nenhum.

Um cansaço enorme.
Como se por dar um passo em frente, a vida arranjasse maneira de me fazer recuar dois.
E isso mói.
Exaure.
Cansa.
Parte.

Partida.
O melhor adjectivo até agora.

Fui ver

Gostei, mas o Dirty Harry já fez melhor.

Fui ver

Voltei de lá com a certeza absoluta de que filha minha está absolutamente proibida de ter aulas de ballet